Pour tout dire, assis sur un bloc de pierre de réserve dans la salle rituelle de préparation, le pharaon regardait son corps auquel on retirait délicatement les parties molles avant de les déposer dans les vases canopes spéciaux.
Ce n'est pas un spectacle auquel on assiste souvent, ou alors on est mal placé pour trouver ça intéressant.
Il était contrarié. Il avait beau ne plus habiter officiellement son corps, il y était quand même attaché par une espèce de lien mystérieux, et on a du mal à se réjouir du spectacle de deux artisants plongés jusqu'aux coudes dans ses entrailles.
On ne trouve pas les blagues drôles non plus. Pas quand on en est comme qui dirait la victime.
" Ecoutez, maître Aneth, dit Gern, un jeune homme rondouillard à la face rougeaude -- le nouvel apprenti, avait appris le roi. Vous m'écoutez... là... attention, attention... écoutez ça : ce boulot, ça remue les tripes, mais qu'est-ce qu'on se boyaute ! Vous pigez ? Remue les tripes ? On se boyaute ? Vous comprenez ?
- Contente-toi de les mettre dans l'urne, mon gars, fit Aneth d'un ton las. Et puisqu'on en parle, je n'ai pas beaucoup apprécié ton numéro de ventriloque non plus.
- Excusez-moi, maître.
- Et passe-moi donc un crochet à cervelle numéro trois pendant que tu es à l'autre bout, tu veux .
- Tout de suite, maître.
- Et ne me fais pas bouger. L'opération est délicate.
- Bien sûr.
Le roi tendit le cou.
Gern reprit sn travail de farfouillage à son autre bout. Soudain il poussa tout bas un long sifflement.
" Regardez-moi la couleur de ce truc-là ! On le croirait pas hein ? C'est à cause de ce qu'ils mangent, maître ?"
Aneth soupira. " Range- le dans l'urne, Gern.
- D'accord, maître. Maître ?
- Oui, mon gars ?
- Il est dans quel organe, le dieu, maître ?"
Aneth louchait dans la narine royale, il essayait de se concentrer.
" Cette question est réglée avant qu'on ne le descende chez nous, répondit-il avec patience.
- Je me demandais, parce qu'il n'y a pas d'urne pour ça, vous comprenez.
- Non. C'est normal. Ce serait une urne plutôt bizarre, Gern."
Gern eut l'air vaguement déçu. "Oh, fit-il, alors il est tout à fait ordinaire, hein ?
- D'un point de vue strictement organique, répondit Aneth d'une voix légèrement assourdie.
- Ma m'man a dit qu'il était plutôt bien comme roi. Vous en pensez quoi, vous ?"
Aneth s'interrompit dans son travail, un pot à la main, et parut réfléchir pour la première fois à la conversation.
" Je ne pense jamais à ça avant qu'on me les amène, dit-il. J'imagine qu'il valait mieux que beaucoup d'autres. Belle paire de poumons. Des reins impeccables. De bons gros sinus, c'est toujours ce que je demande à un roi." Il baissa les yeux et rendit son verdict de professionnel : "Un vrai plaisir de travailler avec lui.
- Ma m'man a dit qu'il avait le coeur sur la main", fit Gern. Le roi, qui planait d'un air sombre dans l'angle de la salle, secoua tristement la tête. Non, songea-t-il. Dans la troisième urne, étagère du haut.
Aneth s'essuya les mains à un chiffon et soupire. Trente-cinq ans de pratique funéraire l'avaient peut-être doté d'un geste précis, d'une certaine philosophie et d'un profond intérêt pour le végétarisme, mais également de la faculté d'entendre au-delà de l'audible. Parce qu'il fut quasiment sûr que quelqu'un d'autre soupira aussi, tout pès de son oreille.
Mélancolique, le roi gagna l'autre bout du local et contempla le liquide terne dans la cuve de préparation.
Marrant, ça. Quand il vivait, tout avait l'air si judicieux, si évident. Maintenant qu'il était mort, il avait l'impression de beaucoup d'efforts inutiles.
La contrariété le gagnait. Il regarda Aneth et son apprenti ranger leur matériel, brûler quelques resines rituelles, le soulever -- enfin son cadavre --, le porter respectueusement à travers la salle et le laisser glisser en douceur dans l'étreinte visqueuse du conservateur.
Teppicymon XXVII contempla dans les profondeurs fuligineuses son propre corps qui reposait tristement au fond, comme le dernier cornichon d'un bocal de vinaigre.
Il leva les yeux sur les sacs dans l'angle de la salle. Des sacs pleins de paille. Pas la peine qu'on lui explique ce qu'on allait en faire.

© Terry Pratchett