On a déjà précisé ci-dessus que les yeux sensibles aux radiations jusque dans l'octarine - la huitième couleur, le pigment de l'Imagination - sont capables de voir des choses qui échappent aux autres.

C'est ainsi que Rincevent, qui traversait en toute hâte la presse des bazards du soir à la lueur des flambeaux, le Bagage cahotant à ses trousses, bouscula une haute silhouette sombre, se retourna pour lui asséner quelques jurons bien sentis et contempla la Mort.

C'était forcément la Mort. Personne d'autre ne se promène avec les orbites vides, et, bien entendu, la faux posée sur son épaule était un indice supplémentaire. Pendant que Rincevent la fixait, pétrifié d'horreur, un couple d'amoureux qui riaient en partageant une plaisanterie traversa l'apparition sans la remarquer.

La Mort, autant que faire se peut avec un visage dépourvu de traits mobiles, parut surpris.

RINCEVENT ? dit-il d'un timbre grave et pesant comme le claquement de vantaux plombés dans les profondeurs de la terre.
" Euh... " fit Rincevent en tentant de battre en retraite devant ce regard sans oeil.
MAIS QU'EST-CE QUE TU FICHES ICI ? ( Boum, boum, sonnèrent les dalles de cryptes dans les forteresses vermoulues, sous le pied des montagnes.)
JE SUIS SURPRIS QUE CE SOIT TOI QUI ME BOUSCULES, RINCEVENT, CAR J'AI RENDEZ-VOUS CE SOIR-MÊME AVEC TOI.
" Oh, non, pas ... "
LE PLUS CONTRARIANT DANS L'HISTOIRE, C'EST QUE JE T'ATTENDAIS A PSEPHOPOLOLIS.
" Mais c'est à sept cent cinquante kilomètres ! "
INUTILE D'ENFONCER LE CLOU, LE SYSTEME EST ENCORE EN TRAIN DE SE DETRAQUER. DIS DONC, EST-CE QUE TU NE POURRAIS PAS, PAR HASARD...

Rincevent recula, les mains tendues comme pour se protéger. Le vendeur de poisson séché d'un étalage voisin observa ce cinglé avec intérêt.

" Pas question ! "
JE POURRAIS TE PRÊTER UN CHEVAL TRES RAPIDE...
" NON ! "
CA NE FAIT PAS MAL DU TOUT.
" Non ! " Rincevent tourna les talons et s'enfuit. La Mort le regarda partir et haussa les épaules, écoeuré.
EH BIEN VA TE FAIRE VOIR, grommela-t-il.

Il se retourna et remarqua le poissonier. Avec un grongnement vindicatif, la Mort tendit un doigt osseux et le coeur de l'homme cessa de battre. Mais il n'y avait pas de quoi se vanter.

Puis il se souvint du programme à venir un peu plus tard, ce même soir. On mentirait en disant que la Mort sourit, puisque de toutes manières son visage était figé en un rictus calcifié. Mais il fredonna un petit air folâtre comme une fosse commune et - ne s'arrêtant que le temps d'arracher l'existence à un éphémère de passage et l'une des neufs vies d'un chat tapi sous l'étalage de la poissonnerie (tous les chats perçoivent l'octarine) -, la Mort fit demi-tour et se dirigea vers le Tambour Crevé.

© Terry Pratchett